Der Schmerz des Verlustes, wie Rost,
wächst mit jedem Tag weiter.
Zwischen den Rippen brennt er, ich werfe schweigend
diese Sehnsucht ab, die sich wieder in die Brust legt.
Ich möchte schreien auf das Gras, das wieder grün ist,
auf die Bauarbeiter, die statt eines Hauses eine Grube graben.
Die Sonne wärmt, und doch scheint diese Welt wieder schuldig
an dem Verlust, der brennt wie eine Wunde am Lebenden.
Und ich halte dich im Herzen wie den Frühling,
drucke die Bilder – jene glücklichen Momente.
Ich lebe nicht, ich warte nur darauf,
wieder auf deine lebenden Schultern mich stützen zu können.
