Нас заклинає
зірваний материн сон.
Тому й плачемо ми з першого нашого подиху.
Ідеологія жовтої вищості зашила мої вуста.
Зробила з мови моєї отруту,
Ця держава rûçolter жовтих вовків степових.
Затихла материна колискова.
Віра батькова зламалася у горах,
Коли на нашій луці зустрівся він із посланцями смерті.
Отоді-то зневірено у мармурі – фундаменті людського племені.
Сплюндровано магічний верболіз у внутрішньому дворику.
І стерли вони нашу волю, зранили нашу честь,
зламали клятву на нашій землі і в нашому домі.
На душу мою зійшла темнота
і лице моє посиніло –
той зірваний сон мені на шию зашморгом.
Я, спадкоємець відьомських часів,
вростаю в мою упосліджену умову.
І тут, в серцевині чужої землі,
Замикаю за собою двері одинокості.
Я ковтав до останньої букви словники інших мов,
та навіки залишусь у сні мови першої – курдської.
Зберігатиму пам’ять навіки про ці часи,
хоч громадять вони в серці моїм неспокій,
тож клястиму я їх.
Моє життя – це вистояти, îsrar
мій наркотик, esrar – це смерть моя.
Мій пароль у чужому краю - це мовчання.
Я, спадкоємець відьомської мови,
вростаю у ці часи.
