Ein orangener Tag in einer grauen Stadt,
Und derselbe Stuhl in der Stille der Räume.
Orangener Bernstein in der Schnur einer Halskette,
Der einzige Takt in meinen Gefühlen bleibt in der Molltonart.
Orangene Orangen in einer Pfütze auf der Straße,
Orangene Blumen in einer Vase.
Das orange Licht macht mich unruhig.
Das orangene Blau ruft alle wieder heraus.
Und mit einer unaufhaltsamen Kraft zieht es dich woanders hin,
Wo es keinen Namen wie "Orange" gibt,
Weil alles um dich herum bereits mit dieser Farbe bedeckt ist.
Weil diese Traurigkeit überall ist, wie der leichte Schrei einer Wolke.
Sie nimmt die Stadt und die Straßen überall ein,
Sie sitzt in den Herzen, sie lebt in den Gedanken,
Wie ein Herold des Lebens, ein Vorbote der Angst,
Sie nimmt alles weg, außer der Traurigkeit, die man in den Händen trägt.
