Ich hasse, Mutter,
das Rettungsboot,
den Trotz der Trauer
In meinem Gesicht.
Ich hasse, Mutter,
das Ertrinken meines Morgens
in den Einzelheiten des Zuges,
die Reise des Wartens
in den Hemden der Vergangenheit.
Ich hasse, Mutter,
das Lesen unserer Namen
in den traurigen Zeitungen,
und dass man mich ruft
mit Buchstaben,
die du nicht kennst.
Ich liebe, Mutter,
dass die Olive
auf meiner Brust einschläft,
dass ich erwache
mit dem Geschmack einer Erde
im Mund,
die nicht untergeht.
