Wenn sie mir eine Dichterbühne schenken,
eine lange Zunge, blondes Haar,
dann werde ich stolz laufen wie ein Hahn.
Wenn sie mir einen roten Reisepass schenken,
dann werden meine Gedanken glänzen.
Meine alten Bilder aber werden weiter lachen.
Ich frage mich, kann man wirklich revolutionäre Zeilen schreiben, ohne Haftbefehl?
Ohne Hilfsquittungsbuch des World Food Programs?
Kann ich jetzt noch ein guter Dichter sein?
Die Bühne, die ich meine, wird immer außerhalb der Gesetze stehen.